Dudas, sugerencias y una historia sin empezar

Siempre he pensado que la parte más dificil de crear y escribir una historia es el principio. Esgrimir las primeras palabras que formen la sombra de una senda literaria es la tarea más tediosa que todo aquel que escribe tiene que llevar a cabo.

Es muy jodido escribir un buen principio, que enganche al lector. El resto viene solo. No es cosa de musas ni inspiración, es simplemente reflexión y cavilación. Virginia Wolf, al igual que muchos otros escritores, podía pasarse días sin escribir por que no encontraba la palabra exacta para comenzar una frase, pero cuando la encontraba podía pasarse hasta 20 horas seguidas sin comer ni beber escribiendo sin parar. A mi me pasa algo por el estilo. Mi gran traba es el principio de la historia.

En fin, tengo el principio de una historia, mejor dicho el medio principio porque no lo he terminado, pero no me acaba de convencer. Necesito ayuda externa, es decir, vuestras opiniones(si es que teneis alguna u os negais a compartirla). Me sería de gran ayuda que por lo menos varias personas me dijeransi voy por buen camino o empiezo de nuevo y mando todo lo hecho a la mierda.

Esta es la historia, por ahora se llama "gusanos", pero puede que le cambie el nombre:

Jacob abrió los ojos y comprendió que había sido enterrado vivo. El olor a humedad que desprendía la tierra se filtraba por los poros de la madera dejando así un ambiente cargado de horror y presión. Había permanecido dormido la mayor parte del tiempo y el oxígeno ya se estaba acabando, pero en una situación así no se puede pensar con tranquilidad.
Gritó con fuerza. Emitió un alarido de terror e instintivamente comenzó a raspar desesperadamente las paredes del ataúd con sus uñas para conseguir únicamente hacerse más heridas en las puntas de sus dedos. Comenzó a llorar, a patalear y a resignarse ante una muerte macabra y cruel. Cada vez respiraba con más dificultad. La humedad en el interior del habitáculo había aumentado con el esfuerzo inútil de su único ocupante. Le quedaba muy poco tiempo. Jacob se tranquilizó y por primera vez asumió que su vida se acababa en aquel lugar a diez metros bajo tierra.
Cerró los ojos y pensó en que daría su alma al diablo por fumarse un último cigarro. Se metió las manos en los bolsillos. Efectivamente tenía un paquete de cigarrillos de la marca peace medio lleno, pero el encendedor se lo había quedado ella. Tal vez si no le hubiera regalado aquel encendedor de oro, no habría acabado bajo tierra.

Football, futball, futbol, furbo

No me gusta el futbol, lo reconozco, pero no me gusta ni el de antes ni el de ahora.

Iba a dedicar esta entrada para hacer una reflexión metafisica sobre el poder del ser humano para sobrevivir, pero la inminencia de algunos hechos de candente actualidad me obligan a hablar sobre este rebuznante tema.

Ayer Japon perdió contra Fracia. Perdón, dije Japón cuando quería decir España, pero me es dificil distinguirlos cuando únicamente veo banderas de Japon en los culos de todos los jugadores de la selección, así como por extensión, en todos los "patriotas" "furboleros" de este pais(que para mi desgracia son muchos). Hoy los noticiarios no hablaban de otra cosa y se podían leer titulares sobre el suceso en todos los periódicos nacionales y algunos internacionales:

- "El sueño español no pasa de octavos de final, pero el gobierno apoya a la selección" (El País)

- "La pasión roja se va a casa, por culpa de Zapatero" (ABC)

- "Le merde d'Espagne ne pas sabé jugar futbol"(Traducción: "Los españoles resignados vuelven a casa orgullosos de su trabajo") (Le Monde)

- "France shits on Spain" (Traducción: "Francia abate los animos españoles y se alza campeona") (The Times)

- "Carod Rovira diu que aixó no hauria passat amb la selecció catalana perque espanya es un merdol" (Traducción: Carod Rovira brinda su apoyo a la selección española y se reune con ellos en secreto) (La Vanguardia)

- "ETA declara un alto el fuego, pide su separación de la selección española y exige la adhesión de la selección francesa como territorio vasco" (Diario Gara)

Sin embargo, casi nadie hace alusión a la guerra abierta declarada por Israel a Palestina cuando ayer entraron con tanques y máquinas de demolición en la franja de Gaza. ¿Por qué? Porque ayer España era un pais de orgullo futbolísico, de orgullo tonto y "gilipollaceo" que no hacía otra cosa que cantar el "A POR ELLOS ¡OE!". Por cierto, llevo casi un mes oyendo esa puta canción, y no porque me la haya bajado por la mula, sino por el burro de mi vecino que la está cantando cada dos por tres. Pobre hombre. Yo no le caigo muy bien, y cuando nos cruzamos en el ascensor o en el portal no me dirige la palabra. Debe pensar que soy un vago, holgazan, gandul, rarito y maricón(en el sentido totalmente peyorativo de la palabra), solo porque no dejé los estudios como su hijo y no me puse a trabajar cargando cajas como un machote, asemas de porque no voy al gimnasio donde hombres sudorosos ejercitan sus músculos porque su cerebro no es capaz de pensar dos ideas seguidas, o porque casi siempre voy vestido de negro(cosa de bohemios y maleantes) y no utilizo un chandal de Nike ni me corto el pelo con una U (moda impuesta, por cierto, por Adolfo Dominguez) como lo haría un chico respetable en estos tiempos.

Pero ¿que quereis que le haga? Sí, soy rarito. No me gusta sacar la cabeza por la ventana como un perro en la autopista y gritar ¡GOOOOOOOOOOOOOL! A POR ELLOS,¡OE! cada vez que un tio en calzoncillos mete un trozo de cuero sintético hinchado en una red, cosa que mi vecino sí que hace constantemente. ¿Y por qué? Porque soy rarito y no me gusta el "furbo", está claro.

Esta mañana me he cruzado con él y tenía una cara... era como si le hubieran metido una barra de pan por el culo(una baggette para ser más exactos). No he podido evitar esbozar una sonrisa y pensar que mi vecino este año ya no se iba a ir de vacaciones a Francia, no iba a comer tortilla francesa, no le va a hacer un frances a su amante, etc... ¿Qué esperábais queridos aficionados del "deporte rey"? ¿Que con un slogan repetitivo, mucha publicidad de la selección, televisores nuevos, banderitas españolas a cascoporro y orgullo patriótico se iba a ganar una competición deportiva? Si dicen que la liga española es tan buena es porque se inflan a contatar a jugadores extrangeros, porque nosotros los españoles, los úncos deportes que ganamos nos aquellos en los que estamos sentados(y si no, mirad al Alonso).

Mucho marketing, mucha historia, pero la "furia española" os la podeis meter por el culo, porque si lo que habeis pretendido, mass-media, es convertir una competición deportiva en una heroicidad nacional, un entrenador llamado Domenech, hijo de un anarquista catalan exiliado y un grupo de once franceses viejos y semicalvos os han vuelto a demostrar que más vale que os dediqueis a jugar a la petanca o a follar con vuestras parejas(que en eso también os falta mucho que aprender).

Hoy toda Fracia(Cousteau incluido desde su tumba) se rie de la "bravura española". Ya oido sus risas afrancesadas mientras que un chico de los suburbios de Paris quema un par de coches.

Si quereis evitar una humillación similar os propongo que para el proximo mundial, en lugar de enviar a todos esos señoritos en calzoncillos que tienen más millones que cualquiera de nosotros en varios trillones de años trabajando, cojais a a once toros de Mihura, les pinteis el emblema nacional en los cuartos traseros, los dejeis pastando en el campo de futbol y pinteis la pelota de color rojo. Entonces sí que podreis ver la auténtica "furia española" cuando los jugadores de los otros equipos selleven una cornada en todo el ojete. Porque, que yo sepa, no hay ningún reglamento que impida a los toros jugar al futbol, perdón, quise decir "furbo".

Tiempo sin tiempo

Hay veces en la vida en las que escuchar a los demas es un infierno cotidiano, y lo que más te apetece es descansar en la soledad del silencio que dan las olas del mar. Sin embargo, es necesario germinar la atención de una sociabilización rescatada de temores laborales y economicos para así ser seres productivos y productores.
Ahora mismo estoy en el tiempo sin tiempo, es decir, en la espera eterna y la inconsciencia de un mal mayor que puede venir. Lo único que tengo claro es que sea lo que sea lo que tiene que llegar, va a ser mucho peor de como estoy ahora. Y no es que este pasando un buen momento precisamente. Llevo cerca de un año ya en uno de mis peores momentos vitales, plagado de secuencias depresivas, dolores, lágrimas, frustraciones, y sobre todo fracasos que me llevan a preguntar ¿y ahora, qué?.
Ayer oí en la radio una frase de mentira: "si te ocurre algo muy malo en la vida es porque te espera algo muy bueno". Creo que no. Es solo una forma de ser autocomprensivo con tus propias desgracias. La vida no te prepara cosas buenas despues de cosas malas. La vida es una sucesión de hechos, de experiencias, que dependiendo de tu capacidad para aprehender los buenos y los malos rasgos de ellas, podrás enfocarlas como buenas o malas. No hay destino, ni futuro. Solo la lucha continua contra un torrente social es la salida. Como el poeta que se mete a camarero, como el pintor que trabaja repartiendo pizzas.
He vuelto a pintar, he vuelto a escribir, he intentado no hacer nada y hacerlo todo a la vez para mantener ocupado mi cerebro, pero lo cierto es que no puedo descargar fructiferamente todo lo que guardo aqui dentro hasta que tenga los medios suficientes para hacerlo. Las manos me queman y no puedo tirar este calor. Pero todo esto da igual, porque siempre me ha tocado esperar para luego no recibir nada.

Retrospecter

Que gusto da levantarse por las mañanas con el sonido de los petardos... es una sensación tan hermosa como cuando estás de resaca y tu madre te levanta gritándote al oido: "¡Nene, la paella se te enfria!" Y es que la verdad nos gusta la marcha, tanto que nos podemos pasar noches enteras sin dormir con tal de sudar como pollos en las barracas repartidas por toda la ciudad.
Aunque este año no las he pillado con mucha ilusión, me alegra que estemos ya en hogeras, porque significa que falta poco para que haya un cambio, que siempre es a mejor. Hoy no hay mucho más que reflexionar porque como veis estoy un poco espeso. Así que os vuelvo a poner otro video para que os divirtais, esta vez es el mejor "Retrospecter" que he visto nunca. Flipadlo y descojonaos:

Out of Service

Estos dias, la verdad, es que estoy un poco out. Debe ser el síndrome post-examenes, no lo sé. La cuestión es que estoy un poco inquieto. No puedo hacer el perro. O estoy leyendo, o viciandome, o cocinando, o viendo videos de la hora chanante, pero no puedo quedarme quieto, mirando la pared sin pensar nada. Y eso es una putada.

No sé. Además, ahora que vienen las hogueras, deberia estar contento, y cogerlas con más ánimo, pero la verdad es que no las he pillado este año con la alegria de los anteriores. Es curioso como este año está siendo una puta mierda en todos los sentidos. Es como si fuera la victima de algún mal deseo o maleficio. ¿Me habrán echado mal de ojo? La noche de San Juan todo cambiará(espero).

Y para que no os quejeis, aquí teneis otro video del gañan, donde nos da unos consejos de belleza. Dedicado a Vicky con cariño para que le de animo que ya le queda poco para examinarse de la opo y además le moló mucho el anterior, y también para Nuria, que también está de examenes y le queda poco ya para acabar.

Que lo disfruteis gamburriales!!!!

Vivo con tu madre en un castillo, a veces lo traigo gordo, a veces lo traigo fino

Bueno, como he visto que las lecciones del gañán han tenido éxito, voy a seguir colgandolas para que aprendais a ser gamburrianes de verda'. Pero hoy os traigo un video del payaso donde nos canta su nuevo rap y para que veais lo bueno que soy, os pongo la letra y todo. Broth'a!!!

Vivo con tu madre

Vivo con tu madre, en un castillo, a veces lo traigo gordo, a veces lo traigo fino, vivo con tu madre en un castillo, carton de leche pijama de lino, vivo con tu madre en un castillo, hola señor alce, hola señor pinguino, vivo con tu madre en un castillo, vivo con tu madre en la calle del pepino.

Vivo con tu madre, en un castillo, bueno es un duplex pero es nuestro nido, no nos juzgues chico no tienes derecho, somos adultos hemos hablado de ello. Tu madre para mi es lo mas importante, tienes que aceptarlo, ahora soy tu padre, y mirame a los ojos crees que intento engañarte? que lo hago por el dinero? que soy un muerto de hambre? que no es amor verdadero lo que siento por tu madre? que majaderos como yo ya los vistes antes?? que se nos ve de lejos a los payasos charlatanes, crees que por ser su hijo puedes insultarme??? Calla muchacho, no hables asi al payaso, es un hombre bueno, es un hombre honrado. Si cojones soy un payaso honrado, tenia mis problemas pero los he superado: problemas con la bebida, problemas con el juego, problemas con las drogas y las armas de fuego, gracias al señor forman parte del pasado, gracias a tu madre soy un payaso renovado.

Vivo con tu madre, en un castillo, a veces lo traigo gordo, aveces lo traigo fino, vivo con tu madre en un castillo, carton de leche pijama de lino, vivo con tu madre en un castillo, hola señor alce, hola señor pinguino, vivo con tu madre en un castillo, vivo con tu madre en la calle del pepino Vivo con tu madre, en un castillo, a veces lo traigo gordo ,aveces lo traigo fino, vivo con tu madre en un castillo, carton de leche pijama de lino, vivo con tu madre en un castillo, hola señor alce, hola señor pinguino, vivo con tu madre en un castillo, y yo que se si ya no se ni lo que digo...

Agotado como un conejo sin pilas duracell

Ultimamente estoy petado. No paro ni un minuto, excepto por estos momentos de blog, de estudiar. Es más, no me acuesto por las noches, solo doy cabezadas de unas 2 o 3 horas y cuando me despierto sigo estudiano. Es normal que pierda la concentración en algún momento, pero la verdad es que estoy dispuesto a hacer el mayor esfuerzo posible para superar esta mierda.

Tengo unas ganas de que llegue el domingo para: 1 ir a jugar al baloncesto con gonzalo(si nada sale mal), 2 pegarme una siesta del copon bendito de la que no me levante ni un asesino en serie con una motosierra en la mano, y 3 cuando esté repuesto, pegarme la viciada a los 63 juegos de la xbox que tengo pendientes hasta que Nuria haya terminado los examenes y ya podamos hacer vida marital estandar.Esos son los planes a corto plazo. A largo... espera a ver como terminamos todo esto. Solo tengo una cosa segura, que el palizón que me estoy pegando no es nada comparado con todo lo que me viene después.

Hace un calor de mil demonios en esta habitación y no tengo ni ventilador ni aire acondicionado.

Hoy, como regalo os quiero dejar un video que he encontrado del gañan, donde nos explica cómo dar hostias como panes. Sacad cuatro minutos para verlo porque no tiene desperdicio:

Café caliente, conexión fallida y boxeo

Una vez más a quedado demostrada la supremacía de la maquina sobre el hombre, pues desde ayer por la noche mi ordenador me dijo que no quería funcionar ni un minuto más... y así lo ha hecho hasta ahora que me he sentado a hablar con él para negociar.

Pero el hecho de tener que apagarlo durante varias horas, y dejar de oir el zumbido del ventilador, me ha hecho pensar relajadamente, y reflexionar sobre esta cuestión. Está claro que mi estado de ánimo es ahora mismo una montaña rusa pero creo que hoy he dado un paso excelente y decisivo. Y parece una completa chorrada lo que voy a decir, pero creo que es bueno darse cuenta de estas cosas de vez en cuando(lo pongo aquí simplemente porque me estoy tomando un cafe y aprovecho el tiempo, que si no como que da igual si lo pongo o no), y es que lo importante de todo esto no es lo mal que lo esté pasando en mi reclusión estudiantil, sino que lo realmente importante es el esfuerzo que pueda llegar a hacer. He desvalorizado el esfuerzo por completo, y no porque no lo haya realizado, sino porque simplemente no tenía fuerzas, y perdon por la cacofonía, para ver que realmente estoy dando el 100 % de mi capacidad de esfuerzo. Está claro que esforzarse es una cosa y conseguir lo que te propones es otra, pero también es cierto que la presión a la que me estoy viendo sometido, y que muchos de vosotros posiblemente ya conoceis, consigue destrozar a cualquiera. No es lo que tengo que hacer, sino el por qué tengo que hacerlo y sobre todo las consecuencias de lo que haga. Esa creo que es la única verdad que me atañe ahora. Sinceramente, me siento tremendamente mal, porque estoy paralizado. Es como si toda mi vida fuese un juego de parchís, y me hubiera pasado 25 puñeteros años intentando llevar las fichitas a casa mientras veo que todo el mundo, ABSOLUTAMENTE TODO EL MUNDO, me supera y va sacando con los dados los número necesarios para entrar en casa. Ahora, he conseguido meter 3 de las cuatro fichas, pero no consigo sacar con el dado el número exacto para entrar en casa. Como he dicho, os parecerá una tonteria, pero no podeis imaginar lo frustrante que puede llegar a ser. Y ya empiezo a estar cansado. Pero hay que seguir esforzándose, y pelear, pelear, pelear, como en un combate de boxeo, y evitar caer en la lona K.O. Y aunque se me caigan todos los piños, no voy a dejar que me knockeen, porque después de un buen combate siempre viene la gloria.

Muertos

Tiemblo con la idea

de enfrentarme a un día claro

ya no es tan sencillo

como lo era en aquel año

cuando tu me habias dejado

como un bote no amarrado

como el día que supiste.

Que puedo estar dentro de ti

que puedo estar cansado

y comprarme un traje roto

como el sueño de un tarado

que bastante maltratado

ya no sabe si vestirse o si rendirse.....

estamos muertos otra vez...

otra vez..otra vez..

Siempre que me acuerdo de aquel año que pasamos

ya no es importante.....que te hubieras suicidado

apartándome a mí a un lado

sin haber sido invitado

sin dejarme ni una nota....

"no estamos muertos esta vez"

no estamos muertos otra vez...otra vez..

¿y ahora QUÉ? ¿que puedo hacer si ya estoy muerto y sobra el tiempo?

estamos muertos otra vez...

Tiemblo con la idea

de enfrentarme a un día claro

ya no es tan sencillo

como lo era en aquel año

cuando tu me habias dejado

como un bote no amarrado

como el día que te fuiste

Los Piratas

Sonido Blanco

Se dice que el sonido blanco es aquel que surge del vacío, de la ausencia de emisiones. Es el caos y al mismo tiempo el orden de toda la configuración universal electromagnética. De él pueden surgir nuevas emisiones sin origen definido, ya sean en audio o en video.

El sonido blanco lo es todo y es nada, como yo, como todos vosotros. Pura energía desvanecida entre el infinito de unas ondas electromagnéticas que nunca llegan. Como el cerebro de un comatoso, como el entendimiento de un loco, como las esperanzas de un desesperanzado.

En la primera escena de la obra "Ubú Rey" salía el personaje de Padre Ubú de espaldas al público diciendo "mierda". Algo así es lo que me pasa. O no. La verdad es que cada dia creo que voy a peor. No me repongo en esta ocasión. No soy capaz. Estoy atascado en una vida de perdedor, y no se cómo salir de ella. Huelo a fracaso, a derrota y a humillación. Soy otro sonido blanco más, sin emisión de ningún tipo, sin voz ni imagen. Looser, looser, looser, looser, looser, looser, looser, looser... deception, deception, deception, deception, deception, deception... nothing, nothing, nothing, nothing, nothing... dead.

A veces siento que sería mejor no estar aquí..´

En la parada del autobús me ha parecido ver a un niño muerto acompañado de su abuelo, también muerto. Los dos iban vestidos de nego, con pantalones cortos y zapatos de los domingos. Hacía un viento de locura y en la gran vía los coches no paraban de pasar con el estrépito propio de una máquina mortifera. El niño muerto ha mirado al abuelo, éste le ha cogido más fuerte de la mano y han seguido caminando, porque a los muertos no hay nada que pueda impedir que caminen. Pero nosotros estamos activos sin ninguna razón. He mirado al cielo y he pensado en lo que ocurriría si de repente viéramos que la muerte se acerca. Un misil, una explosión, un huracán... ¿que sentido tiene la vida, la producción vital diaria si mañana estaremos muertos? Puede que esta noche muramos mientras dormimos, o puede que sobrevivamos otro día más para caminar entre los vivos y así imitar a los muertos. Necesito pensar .

Por cierto, el doctor Zacarias Anderson ha actualizado el horroroscopo y ha puesto las predicciones para esta semana. Podeis verlas en http://horroroscopo.blogspot.com

Aparta de mí esa sangria!!!

Hay veces que, aunque quieras, no se puede luchar contra el destino. Ahora lo comprendo todo. ¿Por qué me quedé sin coche esta semana? Porque estaba en mi destino que ayer me iba a sentar al lado de gonzalo con una jarra de sangria y otra de cerveza mientras, a voz de "HIDALGO HIDALGO, HIJO PUTA EL QUE SE DEJE ALGO" nos volvíamos cual vikingos desbocados y bávaros desaprensivos. Achavo cena, achavo chino, achavo cumpleaños y achavo pelotón que pillamos(por lo menos gonzalo y yo). Vaya tela.

La cosa es que todo surgió de improviso. Ayer coincidió el cumpleaños de Miguel y Alejandro con las cuatro interminables horas del examen de Latín, por lo que cuando llegué a la cena yo tenía un dolor de cabeza más que considerable. La verdad es que

no me di cuenta y me pasé bastante con la bebida. Había comido muy poco y la sangría es un animal del infierno. Jooder con la sangria. Creo que ahora mismo tengo más azucar en la sangre que el muñequito de Poppy Fresh. Pero claro, con el rollo del hidalgo empezamos a chupar y a chupar y a chupar... hasta cometer las siguientes guarradas gastronomicas, entre otras barbaridades(niños, no practiqueis esto en casa, sólo en los chinos):

- Café con helado de fresa(Frecciatto)

- Helado con salsa picante(Il piccolo gelatti)

- Sangria con cerveza(Sangriveza)

- Tallarines pasados por las fosas nasales(Fossinatti al tagliatone e moco)

- Arroz, salsa agridulce y cojones en salsa desperdigados por la mesa

- Chupito de agua con soja, licor de cosa, sal, pimienta, salsa picante, palillo revenio chino, pulpa de fruta de la salsa de los cojones en salsa, un hielo y la apuesta de a ver quien tenía los huevos suficientes de mojarse los labios con semejante líquido de la locura.

Hay más cosas, pero me las reservo porque no quiero herir vuestra sensibilidad. La verdad es que me lo pasé de puta madre ayer. Lo necesitaba después de todo el mes que estoy pasando( 2006 annus horribilis mihi est), pero lo mejor de todo fue la compañía(para que luego digais que no me acuerdo de vosotros) y aunque me he quedado sin entrevista en exclusiva para el numero uno de la revista ¡No Me Jodas! he conseguido sonreir, al menos por unas horas(hasta que me pegué la caminata hasta mi casa).

La cuenta atrás ha comenzado

Quedan ya apenas unas horas para enfrentarme al primero de mis grandes temores: Latín I. El gran problema es ese, que le he cogido miedo a la asignatura de tantas veces que la he suspendido. Por eso estoy tan nervioso, tan ansioso, tan esquizoide. Llevo estudiando durante más de una semana con un rendimiento alto-muy alto, y aun así creo que no voy a ser capaz de aprobar el examen(realmente, los examenes porque son varios). Me he enfrentado a otras asignaturas mucho más jodidas otras veces, incluso me he enfrentado a mi propio jefe cuando me hacia grandes putadas, pero es que esta vez esto me está superando. No quiero desanimarme, no voy a desanimarme, y por supuesto, si no apuestas no ganas. Sé que puedo hacerlo, debo hacerlo. Tengo que exprimir hasta mi último aliento para conseguir aprobar este examen. Es la hora de demostrar a todo el mundo que puedo hacerlo, que soy capaz de enfrentarme a mis temores y que, por una vez, voy a hacer honor a mi nombre: Victor.

Parada para otro cafe - Ayer fue un terrible terrible terrible dia

Son las 10.15 h y llevo ya unos 3 cafés en el cuerpo. Ahora en cuanto termine de escribir esto voy a por el cuarto. La verdad es que estos dias la cosa me va de pena. Estoy irascible, deprimido, pobre... bueno, lo de siempre, pero parece que cuando más te está dando por culo la vida, aún hay sitio para meterte otra polla más gorda, venosa y palpitante por el mismo orifico(perdón por el ejemplo, pero no encontraba otra imagen mejor).

Hay veces que crees que las cosas no te pueden ir peor porque ya de por si son horribles, pero de repente te levantas una mañana a las 5.00 y te das cuenta de que te has quedado dormido estudiando en el escritorio por el insufrible dolor que tienes en la espalda. Por suerte no se te ha caido la baba encima de los apuntes, pero hay muchas hojas arrugadas. Te levantas y te das un golpe en el pie que te hace ver las estrellas. Tienes un mal presentimiento. Algo o alguien no quiere que salgas de tu habitación hoy. Pero no haces caso porque tienes varias responsabilidades que cumplir. Vas a un ritmo acelerado porque cuanto antes termines, antes puedes volver a casa para estudiar. Coges el coche, arrancas, te ries con las paridas que dicen en la radio, llegas a tu destino, todo en apenas un cuarto de hora. Pero cuando vas a echar marcha atrás ¡craaaaaack!, te quedas con la palanca de cambio en la mano. Lo normal es que grites algo así como: "ME CAGO EN TU PUTA MADRE, HIJO DE LA GRAN PUTA" y cuando tu novia y su amiga te han dejado solo porque tienen que pillar el bus, tú te pones a llorar porque no sabes lo que has hecho para merecer este castigo. Te secas las lagrimas y coges los papeles del seguro. Llamas a asistencia en carretera, pero, ¡sorpresa!, tienes dos moviles y en ninguno de los dos tienes saldo. Decides entonces dejar el coche mal estacionado e ir corriendo al cajero más proximo para hacerte una recarga, porque como es normal tampoco tienes dinero en efectivo. Sales corriendo como un gamo por que has visto varias gruas municipales circulando por ahí, pero cuando llegas al puto cajero hay cartel que dice: "CAJERO FUERA DE SERVICIO. DISCULPEN LAS MOLESTIAS". Entonces se te pone un nudo en el estomago y te entran ganas de vomitar. Piensas que como no llegues pronto a casa que acabará ocurriendo algo terrible y lo más probable es que mueras. Estaba totalmente convencido de ello. Te acuerdas del coche te pegas otra carrera para llegar antes que ninguna grua. Esta vez no se lo han llevado, pero habia una patrulla de la policia rondando. Llamo a Atencion al Cliente de Vodafone para ver si me podían hacer una recarga y que me lo cobraran a la tarjeta y oigo: ¡Bip! ¡Bip! (Bateria baja)."CALMA, TRANQUILO. EL OTRO MOVIL TIENE BATERIA Y SE PUEDEN CAMBIAR LAS SIM". Me dicen que si marco *#111* me dan dos euros de carga a cobrar en la próxima recarga. Lo hago y por fin consigo algo de saldo. Llamo a mi padre para que avise a mi tio y le diga que le voy a llevar el puto coche. Llamo a Asistencia en carretera y me sale una gilipollas que no se entera de la misa la mitad. Le digo el numero de poliza, el color del coche, nombre del titular, mi nombre... y me dice "ESPERE UN MOMENTO, POR FAVOR"... un momento de 3 minutos que acabó casi por completo con mi saldo. De repente en el telefono me sale la voz de Vodafone diciendome: "EN 30 SEGUNDOS SU SALDO SE HABRÁ AGOTADO". Yo ya me estaba cagando en la puta madre del mundo cuando de repente sale la voz de la del seguro y me dice: "LE ENVIAMOS A GRUAS ABRIL. EN MEDIA HORA ESTARÁN ALLÍ". Cuelgo, y cuando miro el saldo me quedaban 0,17 centimos. Al cabo de media hora me llega un tio con una sola ceja en la grua. Me mira y me pregunta que qué le pasaba. Le digo que la palanca de cambios se ha vuelto loca y el tio me abre el capó mete la mano y lo arregla. Me dice: "TE HE HECHO UNA CHAPUZA, PERO TE TIENEN QUE CAMBIAR TODO EL SISTEMA DE DISTRIBUCIÓN". Cargamos el coche en la grua y lo llevamos al taller de mi tio que está en el altet. Por el camino, hacia un calor insoportable, nos comimos toda la cola de salida de alicante por la zona sur, ¡más de 45 minutos para llegar a la avda de Elche!, y por fin llegamos al altet. Dejamos el coche en el taller, firmo y de repente me doy cuenta que: estoy en el altet, no tengo dinero, no tengo saldo, y no tengo quien me acerque a alicante. Las cosas cada vez se ponian más interesantes. Es increible lo que me puede suceder en un puto dia de mala suerte. Decido sentarme en una sombra y reflexionar. Necesitaba tener la cabeza bien despejada para poder pensar cómo salir de ésta. Me voy a buscar un cajero, pero como no hay ninguno de mi puto banco tengo que ir a morir al de cajamurcia, me recargo 5 euros del movil y saco otros 5 euros(increible, porque normalmente solo los cajeros de la CAM dan billetes de 5), total que la broma me cuesta 13 euros, 10 para mi y 3 para la puta caja de ahorros. Llamo a mi padre. Pero entonces me llega un mensaje diciendome que me quitan dos euros de la recarga por el anticipo de antes ¡Mierda!. Hago que me llame, pero no creo que es mejor no hacerle venir, porque estaría en el trabajo y se iba a comer la cola de venida. Tampoco conozco a nadie que tuviera tiempo libre y coche para venir a recogerme al altet, y a Gonzalo, no es plan de molestarle. Así que cojo y me voy andando hasta la parada del bus que hay en urbanova. Por el camino voy pensando en varias cosas: la primera es la mierda de calzado que elegí para un día así, tenía que haberme puesto algo más comodo. Después empecé a pensar en la clavada que me van a meter por la reparación del puto coche, al que todavia tengo que pasar la ITV y los amortiguadores no sé por qué no creo que la pasen. Después en el calor y en los sonidos que salían de los descampados por donde iba, porque a todo esto tienes que atravesar descampado para llegar desde el altet a urbanova, y entoces piensas: "¡Hostia! a que ahora me pica una culebra o un escorpión, me caigo, me descalabro y me muero". Con lo que empiezas a correr para llegar antes, como si eso te fuera a ayudar en algo. Por suerte, no hubo culebras ni escorpiones, pero si hortigas, cardos borriqueros... y perros. De repente me veo que al lado de un chalet había un perro errorme y el cabrón al verme correr se encabrita, empieza a ladrar y viene hacia mí. No os podeis imaginar lo que es eso. Yo creia que de verdad iba a morir, no es coña. Yo veia como ese puto mastodonte venía hacia mí. Me puse a correr en dirección contraria, pero daba lo mismo porque el hijo de puta corría más que yo. Despues de varios minutos de sprint en dirección contraria, miro para atrás y veo que el perro está parado. Yo seguí corriendo, pero entonces vi que realmente estaba atado. No había visto la puta cadena del jodido perro. Tal vez porque era muy larga, no se, pero paré de correr y mientras volvia a respirar no pude hacer otra cosa que reir. Cuando me tranquilicé y comencé a respirar con normalidad, me puse a caminar otra vez en dirección a urbanova pero dando un rodeo a aquel lugar. Tardé unos 30 minutos más en llegar a la parada del bus y tenía las piernas totalmente destrozadas. Echaba una peste a sudor que tiraba para atrás y encima entre los pelos y la barba parecía un asesino maníaco o algo por el estilo. Por fin, llegó el autobus y me pude ir a casa. No he exagerado nada, ni es una trola. Está narrado tal y como pasó el 7 del 06 del 2006. Cuando llegué a mi casa me di una ducha y me metí en mi habitación, de la que no he salido, excepto para desayunar e ir al aseo.

Definitivamente, ayer fue un terrible terrible terrible día. Hoy, parece que el cielo está un poco más despejado.

El horroroscopo del Dr. Zacarias Anderson

¿Os acordais del doctor Zacarias Anderson? Estos últimos días lo he sacado de su tumba y he hablado con él. Como bien sabeis muchos de vosotros, estoy preparando una nueva revista on-line, con entrevistas, secciones de preguntas, pasatiempos... lo normal en una publicación sensacionalista, pues el Dr. Zacarías Anderson se ha ofrecido voluntario para escribir su particular "horroróscopo" todas las semanas. Para que así sepais lo que os depara el futuro.
Hoy hay poco más que decir. Es un mal día para todos.

Little Black Jack

Charlie tenía un pequeño gato negro llamado Little Black Jack. Era su único compañero de juegos y un amigo fiel que le acompañaba allá donde fuera. Cuando Charlie iba al colegio, Little Black Jack se metía dentro de su mochila sin que nadie le viese y se quedaba acurrucado para así luego poder hacerle compañía en los recreos y jugar un rato, pero la madre de Charlie, antes de salir de casa, siempre lo pillaba ahí escondido y lo sacaba sin que el pobre gato pudiera hacer nada más que maullar. Definitivamente, Little Black Jack era un gran gato, inteligente, bueno y juguetón, por eso cuando murió atropellado por un camión, Charlie lloró y lloró durante veinte días y sus respectivas noches.
El pobre niño nunca había tenido amigos con quien jugar. Siempre había sido un bicho raro para todos los demás niños del vecindario, y el hecho de que no le gustara jugar al futbol acrecentaba rumores estúpidos e irracionales sobre su persona. En el colegio, Charlie era el blanco de todos los capones, collejas, calbotes, estirones de orejas, levantamientos de calzoncillo… No era precisamente un chico popular. Cuando sus padres le regalaron por su quinto cumpleaños al pequeño gatito negro con ojos verdes, Charlie, comprendió que esa pequeña mascota era mucho más que una bola de pelo con bigotes y uñas afiladas. Ese pequeño gato iba a ser su mejor y único amigo, y así lo fue durante cuatro años hasta que aquel fatídico día, Little Black Jack se escapó de casa para ir a buscar algo de comida y le pasaron por encima las ruedas de un enorme camión. En ese momento Charlie estaba en el colegio. Cuando llegó a casa sus padres estaban llorando y junto a ellos estaban dos agentes de policía, tres médicos forense, dos veterinarios, un cirujano de urgencias, el cartero, el lechero, veinticinco perros de la zona, otros tantos gatos que eran amigos de él, los repartidores de periódico locales, una vaca, cuarenta pájaros y el presidente de la comunidad que venía a darnos el pésame. Todos querían a Little Black Jack porque era el gato más simpático del mundo. Charlie, que vio todo ese alboroto no se imaginaba lo que había sucedido pero pronto lo averiguó por boca de su padre.
-Charlie, tenemos que decirte una cosa. – dijo su padre con los ojos llenos de lágrimas.
-¿Qué ha pasado, papá? – preguntó Charlie inocentemente, pero a su vez preocupado porque veía a sus padres llorar.
-Verás… Little Black Jack…
-¿Dónde está? – dijo Charlie
En ese momento, su madre lo cogió en brazos y conteniendo las lágrimas le dijo:<>. Charlie no dijo nada, no fue capaz de decir absolutamente nada porque no comprendía nada, simplemente se bajó de los brazos de su madre que ya empezaba a sollozar como una niña, y dejando la abarrotada sala subió las escaleras para encerrarse en su habitación para siempre. Pasaron los días y Charlie no salía de su habitación. No comía, no dormía y no bebía más que sus propias lágrimas. Las paredes de su cuarto en las oscuras noches de locura y dolor se doblaban formando extraños ángulos, indescriptibles para una mente racional, los colores se mezclaban dando lugar a nuevos tonos dentro de la propia penumbra, el armario vomitaba sangre desde sus entrañas acristaladas y en el fondo de éste, un túnel se abría hacia la dimensión de las pesadillas más tenebrosas donde una niña de rizos dorados jugaba a la pelota con una calavera y muchos monstruos más. Pero un día, a Charlie se le secaron las lágrimas. Había llorado tanto que le había salido moho en los párpados, y ya no le quedaban lágrimas que llorar por su gato, así que decidió leer un rato uno de los muchos libros que tenía en la estantería con la intención de que se le volviera a rellenar el depósito de las lágrimas. Los títulos eran poco sugerentes, y la verdad es que a Charlie no le gustaba demasiado leer, pero sin pensarlo mucho comenzó a contabilizar los catorce libros y tres cómics que tenía: El capitán América número 346, La Masa número 28, Dragon Ball serie blanca número 40, Un Yankie en la corte del rey Arturo, Cien mil leguas de viaje submarino, Viaje a la luna, Babar en el Laberinto, El señor de los anillos con sus tres tomos, el Silmarilion… Habían muchos que ni siquiera sabía que estaban ahí porque se los habían regalado por su cumpleaños y tal como salieron del paquete fueron a parar a la estantería para coger polvo por los siglos de los siglos. Sin embargo, había uno que le llamó la atención enormemente: Frankenstein de Mary Shelley, adaptado por Richard Burton e ilustrado por Peter Waters. Charlie comenzó a leérselo enseguida. Ya había oído hablar de ese libro pero nunca se interesó por él porque no lo creía demasiado interesante. Ahora las cosas habían cambiado, y después de leerlo con la avidez de un hambriento que devora un chusco de pan, levantó los ojos del papel y con un <<¡Eureka!>> salió corriendo de la habitación donde había estado recluido durante tanto tiempo para ir en busca de una pala y una bolsa de la basura. Pero había un problema, no sabía donde habían enterrado a Little Black Jack así que fue a preguntárselo a sus padres. Ellos, al ver que por fin su hijo había salido de su habitación se pusieron tan contentos que no dieron importancia al hecho de que llevara consigo una pala de excavar y una bolsa de basura grande, y le dijeron que el difunto gatito estaba enterrado en la parte trasera del jardín. Charlie se fue a ese lugar sin pensarlo un segundo, cogió la pala con ambas manos y de repente se dio cuenta de que estaba a plena luz del día y que muchos vecinos le estaban observando, así que guardó todo detrás de los geranios y se volvió a casa a esperar que llegara la noche.

(continuará)

¿Para qué? si nada tiene sentido

Voy a provechar esta paradita del café para decir algo, poca cosa porque ya no me queda casi nada que contar. Total, sé que no me va a leer nadie, y aunque hayamos superado las 170 en apenas un mes, estoy hablando para el vacio. Y ¿no es esa la filosofía del blog? ¿escribir las vivencias de cada uno, los pensamientos y la mala leche para descargarnos y ser mejores ciudadanos? ¿escribir un blog no es colgar fotitos de tus coleguitas mostrando lo guapas que pueden ser vuestras fiestas mientras que algún amargao de la vida las mira en su casa?

Conforme va pasando el tiempo me doy cuenta de que he desperdiciado todas las oportunidades que me ha dado la vida. Con tan solo 25 años me siento como un viejo de 60 y eso me deprime cada vez más. Tal vez, si hace 10 u 11 años hubiera sabido lo que era esto, ya me hubiera suicidado.

Predecir el futuro es cosa de videntes, pero asimilarlo es de valientes, y me he dado cuenta que soy un cobarde, que hace frente a su destino simplemente por seguir un camino, sin que ello signifique que me guste recorrerlo. Tal vez, si consigo superar esta prueba, me ponga a escribir de una puñetera vez algo bueno, y quien sabe...

Los que me conocen saben que mi ilusión es ser editor o escritor, pero como podemos leer en la RAE en su definición de "ilusión, simplemente es un " 1. f. Concepto, imagen o representación sin verdadera realidad, sugeridos por la imaginación o causados por engaño de los sentidos." Cada dia que pasa es un dia menos para ser lo que nunca has querido ser.

Hacía mucho tiempo que no me sentía así. ¿Será cosa del stress? ¿o tal vez es que de una vez por todas me estoy volviendo loco? He hecho ya varios test on-line y en todos ellos el resultado es que tengo una depresión mayor, con un 97% de probabilidades de acierto. Entre el insomnio que hace que durante el día pierda la capacidad de concentración, la ansiedad, la sensación de vacío, de ¿para qué? si nada tiene sentido, si me siento un inutil que no es capaz ni de acabar sus estudios como los demás, que no tiene trabajo, ni dinero, ni casa, y que sobra en todas partes, si mi creatividad se nubla entre sintaxis de distintas lenguas y se pierde entre las paredes de mi habitación, siento que no vamos por buen camino.

Sabemos lo que somos ahora, pero no sabemos lo que podremos ser mañana

Gradus sum.
He avanzado un peldaño en esta sociedad carcomida por la injusticia. Ayer, después de 6 años de carrera me gradué.Es una chorrada, lo se. Un acto simbólico donde un monton de catedráticos con gorritos azules se chupan los culos mutuamente es una gilipollez y no sirve para nada. A mi, la verdad es que me hacía ilusión, aunque no he conseguido sacarme todavía la puta carrera, pero llegar a este punto me convertia en uno de los únicos de mi familia en conseguir el graduado universitario.
Perdonad que este post esté lleno de egolatría y veneración por mi persona, pero es que por un dia, me han dado un distintivo sin tener que pagar por ello(aunque lo que llevo gastado en la uni ya lo cubre y de sobra). Aún no soy licenciado, pero por lo menos, mis padres pueden ir corriendo a decirle a los vecinos que su hijo ayer se graduó en la universidad. Es una tontería, pero a mi me hacía ilusión. Hasta salimos en el periodico y todo. Lo único que no disfruté fue el no tener a mis amigos cerca(excepto a Antonio). Mis años han pasado y yo me he quedado atrás como siempre.
Alguien dijo una vez que sabemos lo que somos ahora, pero no sabemos lo que podremos ser mañana. La naturaleza cambiante del ser humano nos hace ser volubles a lo largo de los años, y aceptar lo que el cruel destino nos tiene preparados. Quid mihi erit? No lo sé. Ahora mismo estoy muy confuso. No sé como sentirme.
Qué quereis que le haga. A mi me hacía ilusión.

Bailando con el diablo

Esta noche he vuelto a tener pesadillas.

Lo primero que he querido hacer nada más levantarme hoy es dejar constancia de estos que estoy pasando. La de esta noche ha sido terriblemente horrible y muy larga. Además, no tenía nada que ver con las pesadillas que suelo tener, y, lo que más miedo me da, es que no puedo explicarla por vías psicoanalíticas.

Esta noche he soñado con el diablo. Solo de recordarlo se me ponen los pelos de punta. No podría hablar ahora de un hilo argumental concreto, porque hay muchas escenas que ya se me han olvidado(es curioso lo efímero que puede llegar a ser un sueño), pero recuerdo dos escenas claras, que me han hecho revolverme en la cama y sentir el terror en mis huesos. En la primera secuencia estaba con Nuria y una chica más. No recuerdo ni su cara ni su nombre, pero en el sueño yo la conocía. Estabamos en una especie de instituto, pero más que instituto era una especie de hospital psiquiátrico, o algo así. Todo estaba muy sucio y las paredes recubiertas por azulejos blancos, muchos de ellos rotos o amarilleados. La cuestión es que íbamos, los tres estábamos residiendo allí, pero la que más mal lo llevaba era ella. Habían unos guardias que nos llevaban de un lado a otro por un patio exterior. La fachada era de hormigón o de cemento, muy industrial, y estaba lloviendo a mares. A mi, me daban de comer a escondidas los guardias, porque por alguna razón yo les caía bien. De repente, recuerdo, que aquella chica baja gritando, con la ropa muy sucia, como si se hubiera revolcado en el fango y se hubiera meado encima. Chillaba que el demonio bajaba por el ascensor, y venía hacia nosotros. Entonces los guardias desaparecieron y sólo quedamos nosotros tres y el diablo que bajaba por el ascensor. Recuerdo que salimos corriendo a través de los pasillos de aquel lugar y buscábamos una salida. Todavía me entra un escalofrío por todo el cuerpo cuando recuerdo cómo aquel demonio aullaba buscándonos. Notaba su presencia. Sabía que si miraba hacia atrás iba a ver a aquella bestia, porque os aseguro que era una bestia, y aceleraba más el paso. Por fin encontramos la salida y en la misma puerta estaba mi coche. En cuanto subimos, conseguí arrancar, pero no conseguía meter la primera. Nuria estaba en el asiento del copiloto y la otra chica en el asiento de atrás. Las dos estaban llorando como histericas y yo estaba muy nervioso. De repente vemos como un autobús enorme atraviesa una valla(de estas de reja) en dirección marcha atrás y se pone justo en frente de nosotros. Yo no se si es por culpa de todas las peliculas que he visto, o que se yo, pero recuerdo que en aquel momento la chica dijo "No te dejará escapar" y el autobús se puso en marcha para arrollarnos . Estaba preso del pánico, no conseguía meter la primera, y de repente saqué el pie del embrague, volví a desembragar y pude enchufar primera para salir de allí corriendo solo unos instantes antes de que el demonio nos embistiera. Recuerdo también que salimos por una carretera llena de palmeras y nos dirigíamos al norte, donde creíamos que no nos iba a encontrar.

Ahí terminaba el primer sueño, como veis totalmente delirante y muy peliculero. Tiene una clara interpretación psicológica en cuanto a lo de la persecución:

1. Las persecuciones en los sueños son signo evidente de falta de tiempo. Mi subconsciente sabe que el tiempo se me está echando encima y que me estoy viendo sometido a una excesiva presión psicológica. Así, el subconsciente reacciona creando situaciones asimilativas(que quiere decir que el subconsciente crea situaciones que yo pueda identificar o que yo conozca) donde la falta de tiempo y la presión sea la nota dominante.

2. El hecho de que nos quedemos solos en aquel instituto psiquiátrico sucio también tiene su significación. Aunque los protagonistas de este sueño eran tres, lo cierto es que el que vive el sueño soy yo, por tanto cuando desaparecen los guardias soy yo el que se queda totalmente solo para escapar del diablo. Se puede identificar una posible desdoblación de mi personalidad, si aceptamos el supuesto de que esa chica sucia que estaba con Nuria y conmigo, a la que conocía pero que mi subconsciente no fue capaz de poner cara, era mi "alter ego", es decir, mi otro yo. Ahora estoy observando la descripción que he hecho de mi mismo, y la descripción que he hecho de la chica y ciertamente son dos polos opuestos: una imagen positiva y otra negativa. Es posible que esa chica que ha visto al demonio en el ascensor sea yo en mi polo más sombrío. Además, todas las representaciones de suciedad en los sueños, así como de ratas, tienen que ver con el plano de la sexualidad, pero de una sexualidad exagerada y, por decirlo de alguna manera "sucia".Yo estaba limpio, pero ella estaba sucia, y durante estos días ya he hecho referencia a mi situación sexual en este blog. El hecho de que esté Nuria en el sueño, es totalmente lógica ya que ella y yo siempre vamos juntos a todas partes. Además, ella ocupa su posición habitual en el coche, por lo que es una representación de mi realidad cotidiana.

3. Lo que no llego a entender es el porqué de representar al demonio como una bestia que me persigue. Y ¿por que es el demonio? Además, en este tipo de sueños nunca se consigue escapar del perseguidor. Siempre nos acabamos despertando sobresaltados porque nos han cogido, o nos han matado, o cualquier otra humillación semejante. Si la cosa se hubiera quedado ahí no hubiera pasado nada, pero es que después he tenido o bien una continuación del sueño, o bien otro sueño que sí me ha acojonado de verdad.

En esta secuencia estabamos Nuria y yo solos, otra vez en el coche. Estábamos pasando por el túnel que hay a la altura del altet. Recuerdo que era de noche, pero en el momento que salíamos del tunel se hacía de día. Lo curioso era que no era el camino de siempre, sino que se convertía en un camino de campo. Entonces parábamos el coche y salíamos porque habíamos quedado con varias personas más. Entre esas personas, que casi todo eran parejas, estaba Borja. Recuerdo que nos saludamos tranquilamente y Nuria se va a hablar con otra gente. De repente Borja me dice: "Ven que te voy a presentar a alguien" y me presenta a un hombre muy alto. Borja desaparece y me quedo a solas con ese hombre. ¡¡¡Y aquí viene lo bueno, porque esto acojona a cualquiera!!! El cabronazo me empieza a señalar a las parejas que estaban por ahí y me empieza a contar los secretos sexuales de cada uno. Me empieza a decir que van a organizar una orgia y que estábamos invitados. Yo le digo que Nuria no iba a aceptar y el tio me dice que sí, que él la convencía. Entonces levanto la vista y cuando le miro a la cara tiene cara de bestia. Y lo peor de todo es que me dice: "¿Ves como no has podido escapar de mi?" Entonces, no se porqué le pregunto: "Y tu ¿quien eres?" y ahora viene lo más chungo de todo, va y me contesta: "Soy una de las siete representaciones del demonio que se dan en los sueños¿o es que quién te creias que era?" Y entonces me he despertado.

No sé que ha pasado esta noche, pero la verdad es que me he despertado totalmente acojonado. Ya sea algo psicológico, o algo sobrenatural, lo cierto es que esto es para tenerme miedo a mi mismo. Por algo en el instituto me llamaban "el demonio" y al entrar en la universidad "el cura"

Lo que son las cosas

Está bien esto de contar las desvergüenzas y los trapos sucios por internet. La verdad es que me estoy acostumbrando a dejar casi cada dia una chorrada más en el infinito espacial de mi blog, tal vez por algún afán exibicionista o de ser el centro de atención, al menos por unos segundos. Es una sensación extraña esto de escribir para que nadie te lea, simplemente por el hecho de descargarte emocionalmente y así no crear un trauma mayor(aunque a mi, esto ya no me funciona y cada dia me frustro más).

La cuestión es que no se si es por culpa de la jalea real que llevo tomando desde hace unas semanas que está empezando a hacer efecto, o tal vez sea la presión de los examenes que me despierta el animal de mi interior, que llevo ya como que varios dias afilándome los dientes sin parar. Que oigo una canción, me pongo canino, que veo la tele, me pongo canino. Hasta con los anuncios me entra la paranoia!!! Soy una víctima de la publicidad. Sólo veo muslos y pechugas por todas partes. Es como si estuviera trabajando en un asador de pollos. En serio, la imaginación me está jugando muy malas pasadas, y ahora tengo mucho poder de autocontrol y soy capaz de relajarme un poco y disimular, porque hace unos años... Definitivamente, como esto siga así, voy a necesitar tomar dos litros de bromuro al día.

Yo creo que esto no es normal. Y no pongo foto porque estoy muy mal!!!!!!!!