Tictaquear mi cerebro

A sabiendas que ahora hay más importantes retruécanos que leer las hormigas de tinta que salen de mi puño, gongorinas neoclásicas de un tiempo que no les corresponde, no andarán demasiado estas líneas para no hacerte perder la vista.

La cuenta atrás ha comenzado, me encierro en mi zulo azul de muebles torcidos, asilo de libros universal, y pelusas carnívoras mutantes de humano y pelo animal. Mi mirada se centra y mi cerebro se descentra. Ahora es cuando empiezo a temer, ahora es cuando empiezo a necesitar, ahora es cuando empiezo a no dormir, ahora es cuando empiezo a tictaquear. Me duele la muñeca sobre un charco que me mancha de azul en un folio plagado de garabatos. La nevera se ha roto. Hay que comprar una nueva. Mi cabeza se ha roto. No hay dinero para las dos cosas. Aguántate con lo que tienes.Ahora es cuando empiezo a echar de menos de verdad.

No voy a escribir mucho. No tengo demasiado tiempo. No tenemos demasiado tiempo. Además, todos mis destellos se están esfumando como el vapor de una ducha caliente.

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Quedan 15 días para el primer combate

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Hi falten 4 dies per fer el mitjà

Histrionía

Esta vez pensaremos cómo cuidar nuestros pensamientos, como conservarlos como si fueran textos preciados en herméticas fundas de plástico transparente. No hablaremos con más mentiras, no hablaremos con más copas. Gota a gota mi alma se va volviendo alcohol de fumar. Quemaremos nuestros últimos días con palabras vacías sobre insustancialidad temporera. Recolectores de semillas sin fruto. He de pagar el peaje de la autopista de mi corazón.

Directrices de armas encañonando nuestra inteligencia se desnudan tras la sala de estar y el olor de un frasco cerrado marca los pasos que doy por el pasillo. No hay final si nunca ha habido principio. Es creíble parecer inteligente cuando sólo eres un payaso relleno de falsa histrionía. El niño de los zapatos grandes quiere hacerse mayor, pero sus demonios infantiles no le dejan respirar fuera del agua. Y lo notas. Lo notáis. Lo notamos. Deberíamos buscar una playa bonita y ahogarnos como Alfonsina, tal vez así aprenderíamos a tener branquias. Pero conforme vamos entrando en el mar notamos que no nos hundimos, que flotamos como bolsas vacías, como algas muertas, como un bañador y un bikini arrancado en un arrebato profiláctico. Y saltamos para intentar sumergirnos, pero Neptuno, con su tenedor argentino, nos mira desde el fondo riéndose al estilo de Nelson Muntz, demonizado por nuestras propias locuras, demencias seniles que recitan poesías en un libro de tapa roja que ahora guarda bajo llave con una foto como marcapáginas. Pero no lloramos, porque ahora por lo menos no comemos ratas.

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Quedan 25 días para el primer combate

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Tiempo en el exilio: 35 días

Tiempo trabajado: 170 días

La escalera de la incertidumbre

Arriba, cerca de los estímulos cerebrales del abismo, se encuentran las neuronas de tu firmamento. Abajo, agarradas a mis pantalones se encuentran las historias que me hubiera gustado contar. A veces el destino tiene formas muy crueles de hacerte reflexionar, de hacerte sentir excelencias de una fuerte inconsciencia que no querrías volver a admitir. Porque el camino es largo, porque las manos se unen a los anillos, y los anillos a las ideas. Nadie puede sentenciar una verdad sin decir antes miles y miles de mentiras.

Al frente, un barco cargado con papeles de una vida mejor, se acerca al puerto de Alicante. La brisa de levante escupe sobre mis ojos su salina sabiduría, y yo, armado hasta los dientes de buenas intenciones, grito sin pudor que todo esto es demasiado para mí. Pero no me importa. Siempre he deseado ser un antihéroe. Siempre he deseado ser tu antihéroe.

Y los recuerdos rompen barreras de historias que nunca fueron, mentiras al fin y al cabo que destrozan nuestras viejas glorias, que deshacen los lazos de nuestro pasado. Todo esto nos deja sin palabras. Todo esto me deja en silencio. Como en un buen libro policiaco, el final es esperado. Pero no será la última vez que escuche a los Smashing Pumpkins. Cambia mi apariencia. Cambian mi hábitos. Mi piel se cuartea. Pero siempre he sido el mismo niño pequeño que tenía miedo a la oscuridad, y aprendió a convivir con ella.

Somos lo que queremos creer que somos, pero en realidad, solo somos un grito rabioso encerrado en nuestros labios. Solo somos lo que a veces podemos leer en nuestras historias.

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Quedan 29 días para el primer combate

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Tiempo en el exilio: 30 días

Tiempo trabajado: 165 días

La conquista de la colina de la mentira

Para los dos que me leeis. Olvidad todo lo que he dicho siempre. Es mentira. Soy un exagerador de la verdad. Un farsante a fin de cuentas.
Desde esta ventana azul veo destellos de discordia, completa, punzada, estrechamente escarpada sobresaliente en un mar de terrones esculpida. Sangre de estudiantes que dejaron de serlo, maestros de la inmundicia deseosos del metal preciado, corazones sin remedio, escarpelos amarrados en una sinfonía estelar de versos caducos que no riman sin miseria que los una. Y gritamos como pájaros heridos por la batalla de nuestra libertad, águilas sesgadas por el suplicio de la nueva ironía, sin razón aparente ni destino definido, sólo una situación clara que habla de un color impertérrito.
De una materia gris encoge sus problemas la sombra de tu destino, la fuerza de tus esperanzas hablan de un lugar que nunca ha sido explorado por la luz de tus pupilas, iris refulgente, sombra opaca, madera de los dioses que perdieron un mundo antiguo. Me miras desde el infinito de tu espacio, y yo te admiro desde la vacuidad del olvido, porque olvidado está mi escritorio en un lugar que nunca he visto. Roca estelar que pasa por mi camino se convierte en polvo que deseo y ya no tengo, estrictamente caido desde el sinfin de tus obscenidades. Y echo de menos todo aquello que decíamos, todas las promesas marchitas que hablaban nuestras fantasías. Ahora, aquí, en mi destierro confinado junto al mar, yo miro mi destino y lloro, como hace tiempo el destino hacía conmigo

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Quedan 37 días para el primer combate
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Tiempo en el exilio: 21 días
Tiempo trabajado: 157 días

Aquella noche

Morgan me esperaba en el coche escuchando rock alternativo y fumando uno de sus cigarros rubios de importación que le traía su primo desde México todos los años. Era el “humo de la victoria” como él lo llamaba, un humo especial que sólo sacaba en ocasiones únicas como ésta, igual que Will Smith en Independence Day. Morgan era un vicioso del cine. Había visto más películas que cualquiera de nosotros, y las analizaba tan críticamente que en realidad parecía el jurado de un certamen cinematográfico. Siempre que alguien tenía alguna duda sobre quién salía en tal película, o quién dirigía esta otra, llamaba a Morgan para aclarar sus dudas. A mí me encantaba. En realidad quería ser como él, pero era imposible. Conocía títulos que era imposible ver porque estaban descatalogados, y además su colección privada muy pocos privilegiados, o mejor dicho privilegiadas, la habían conseguido ver. En lo que respectaba al séptimo arte, Morgan era como un monje dominico de la Edad Media. Pero si había un género que le apasionaba, y que además difundía entre nosotros, era el bélico. Daba igual que estuviera combinado con otros como el de ciencia ficción como en Starship Troopers, que por cierto a mi me apasionaba por aquel entonces, o también con terror, como en el caso de Alien. Daba igual lo buena o mala que fuera, porque él la había visto.
-Mmmm. Me encanta el olor del napalm por la mañana. Huele a victoria –le oí decir nada más introducirme en el coche.

¿Qué me decís? ¿Continúo la historia?

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Quedan 49 días para el gran combate

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Tiempo en el exilio: 10 días

Tiempo trabajado: 146 días

Y veremos como caen gotas de lluvia anaranjada...

Cuando el sol comience a despedazarse y nuestras conjeturas se conviertan en verdades absolutas. Miraremos al cielo y al unísono abriremos nuestas bocas en una universal expresión de admiración diremos: "No podrán con nosotros".

Y aunque la batalla sea extenuante, las derrotas mermen nuestra conciencia, la vida nos obligue una y otra vez a ponernos de rodillas, nosotros nos levantaremos y miraremos al frente, porque somos legión y no nos rendimos jamás. Corta todas nuestras extremidades, mata a nuestras familias, roba nuestros sueños, y a pesar de todo, seguiremos ahí, masticando día tras día la posibilidad de dominar el universo.

¿Nos sientes? Estamos observándote constantemente. Siente la presión porque dentro de poco tiempo te robaremos el conocimiento.

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Quedan 53 días para el gran combate

Te queman las manos

Déjalo estar. Sabes que nunca he tenido suerte y ahora no voy a empezar a tenerla. Es natural sentirse así en estos tiempos, en esta vida. Espero que me leas como yo te leo a tí, y sientas que igualmente como te queman las yemas de los dedos cuando escupen estas palabras.

Llevo 28 años esperando un gran momento, y aunque veo venir muchos, nunca consigo alcanzar ninguno desde esta orilla del Estigio. No necesitas saber nada, no necesitas pensar en tus errores o en tu destino. Creo que debo estar un poco quemado de mi destino. Miraré a ambos lados y desearé que todo sea de color negro y azul. Sin sueños es difícil pensar en tu destino. Hazme más fuerte. Dame una vida. Sólo los cobardes huyen de su futuro. Estás tan quemado como yo, pero ahí sigues, maltratandome para hacerme un poco más fuerte.

Más de cien mil kilómetros han curtido mi piel. Me he asomado por millones de ventanas y en ninguna estabas señalándome el camino. Sigo las fotografías de mi camino para no perder mis sentimientos, porque cuanto más cambias, menos sientes, y cuanto más sufres, más les enseñas que realmente importa.

Pero después de todo siempre hay que esperar. Dar golpes en el abismo solo sirve para hacerte daño en los nudillos. Espero que pronto me guies por un buen camino. Espero que pronto me dejen de quemar las manos.

Puerto de Sagunto

 No hay mal que por bien no venga, pero a veces llega a quemar demasiado. Y no es que no me ilusione salir otra vez de la provincia, pero lo que sí me jode es tener que volver a empezar, a estas alturas del partido y sin nada claro. Encima, ahora estoy un poco debil porque llevo arrastrando desde hace varias semanas un catarro-alergia que no me deja estar al 100%. Pero bueno... da lo mismo.

Como no hay dos sin tres, ayer me citaron en Valencia, así que en un año ya he estado trabajando en las 3 provincias de la comunidad. Me han destinado esta vez en Puerto de Sagunto, a unos 15 minutos de la ciudad de Valencia, el lunes vuelvo a ir allí en busca de la aventura, porque me da a mi que esta vez va a ser dificil conseguir un sitio para dormir alli sin que me saquen el hígado para pagarlo. De momento me han dado hasta el día 20, pero aún tengo que hablar con mucha gente para saberlo con certeza. Seguiré informando.

La historia del malvado Bencerbero

Cuando te falla el trabajo, lo mejor que puedes hacer es reciclarte. Es necesario cambiar tus costumbres, tu mentalidad e incluso tu forma de ser, para así, dar un paso más en la escalera de tu vida y evolucionar hacia lo que serás una vez que llegues al mullido ataúd que marque el fin de tus días.

Lo fascinante del reciclaje de personalidad y hábitos, es que nunca sabes por dónde irá tu camino cuando comienzas a caminar. Es posible que un niño malcriado que siempre consigue lo que quiere a base de pataletas, se transforme en un pijo redomado pero trabajador con pocas esperanzas en un futuro pero con una vida lo suficientemente satisfactoria como para poder aguantar varios años sin tirarse a las vías del tren. Esto me recuerda la historia de un pequeño personaje llamado Bencerbero, que conocí no hace mucho tiempo en mis viajes por las inexploradas tierras de San Pascual, un pueblecillo perdido entre los límites de Murcia, Alicante y Albacete. En aquel pueblecito de apenas unos 200 habitantes había una tradición anual que consistía en hacer una batalla de cohetes entre las dos iglesias que coronaban la población. Los devotos de la Virgen del Pestillo(no me preguntéis por qué se llamaba así) se liaban a tirar petardos contra la iglesia del Santísimo Cristo del Desamparado Sufrimiento(cuya denominación hacía honor a la escultura de un Cristo en plena pasión sangrante y dolorosa) y estos a su vez les respondían con otro enjambre de fuegos artificiales que peligrosamente cruzaban el pueblo en busca de los fervientes marianistas. Lo peor de todo es que este tipo de actos los hacían a pleno día y les daba lo mismo quién estuviera en ese momento por las calles. La ferocidad de la batalla era tal que la policía no se atrevía a intervenir, y los bomberos prácticamente se limitaban a esperar a las afueras del pueblo hasta que todo hubiera pasado y apagar los pequeños focos que se hubieran formado en algunos maltrechos tejados.

Aquella mañana la editorial para la que trabajaba me había enviado justo a ese punto sin avisarme de lo que me iba a encontrar. Imaginaos mi sorpresa cuando entré por la carretera principal de San Pascual. No había nadie por las calles excepto un joven transeúnte con un sombrero marrón que iba cargado con una mochila. Desde hacía varios kilómetros el GPS me había comenzado a fallar y para poder llegar a mi destino(un colegio local) decidí acercarme a aquel misterioso caminante para preguntar.

-Disculpe -le dije desde la ventanilla de mi coche.

El hombre me miró como quien mira uno de esos cuadros abstractos en los que aparece una imagen en 3D y al cabo de medio minuto contestó.

-¿Qué quiere? -dijo un tanto nervioso.

-¿Me podría decir cómo se llega al colegio?

-Será mejor que no vaya. Hoy no hay escuela -me contestó recolocándose el sombrero.

En ese momento vi una chispa inquietante en sus oscuros ojos. Había un timbre especial en la frase "será mejor que no vaya" que me intrigó así que no me di por vencido. A fin de cuentas, tenía que darle una explicación a mi jefe de por qué no iba a vender un puñetero libro ese día, y cuantas más excusas, mejor.

-¿Qué ocurre hoy que no hay nadie por la calle? -le pregunté, pero justo antes de obtener una respuesta, sonó una explosión al otro lado del pueblo, a unos 2 kilómetros de mi posición.

-Ya ha comenzado. Le recomiendo que salga corriendo de aquí o se quedará sin coche- dijo riéndose.

En ese momento aceleré todo lo que pude para salir de aquel lugar, pero una lluvia de cohetes comenzó a asomar por encima de mi cabeza. La batalla había comenzado. Estaba muerto de miedo, no sabía qué estaba pasando pero todo auguraba que yo iba a salir mal parado. Sin embargo en aquel momento me sonrió la suerte. A tan sólo unos metros había una casa con lo que parecía el portón de un garage abierto y un abuelo con cayado incluido me hacía señas para que me resguardara allí. Metí mi coche allí y entablé conversación con aquel hombre. Se llamaba Bencerbero y se jactaba de ser uno de los que iniciaron aquella rocambolesca tradición de la batalla de cohetes. También me dijo que le habían diagnosticado cáncer terminal y que le habían dado unos meses de vida, pero que había vivido plenamente y que como punto final a su vida iba a acabar con esa tradición.

Entonces, el chico del sombrero con el que antes me había encontrado entró en la casa y se presentó. Era el nieto de Bencerbero, Beltenebrio(la verdad es que he oido nombres raros en mi vida, pero lo de estos dos personajillos me dejó un poco bocabadado)uno de los mejores pirotécnicos del pueblo, aunque en realidad su profesión no era otra que mecánico de maquinaria agrícola.

-Abuelo, ya lo tengo todo preparado- dijo Beltenebrio abriendo su mochila para mostrar la superdestructiva carga explosiva que había en su interior. No pude ver muy bien, porque en seguida la cerró, pero creo que vi las palabras TNT, C3H5(NO3)3(Nitroglicerina, para los no doctos) y Goma 2. Qué quereis que os diga, tengo una gran retentiva visual.

-Muy bien, nene. Cárgamela al lomo- le ordenó Bencerbero mientras se encendía un puro.

Un sudor frío empezó a recorrerme la espalda. No por lo que fuera a hacer aquel hombre con toda esa carga explosiva, sino porque estaba fumando al lado de algo que podía hacernos desaparecer en tan sólo unos segundos. El hombre debió observar mi cara de semiinsconciente por la estrafalaria situación y con semblante amable me dijo: "Cómo se nota que usted es de ciudad. Nosotros con esto, matamos a los topillos del campo. No se apure, que no le va a pasar nada. Ha sido un placer" y con paso de cowboy con bastón salió del garage y se fue en dirección a la que parecía la iglesia más grande(la del Santísimo Cristo). En ese momento miré a Beltenebrio que con una sonrisa maligna miraba la estela que dejaba su abuelo por el camino.

-Esto va a petar de lo lindo-dijo sin dejar de mirar a su abuelo.

Me pudo el miedo y sin pensar en los daños que pudiera sufrir mi coche por la lluvia de cohetes, salí de aquel pueblo a toda velocidad sin mirar ni un solo segundo por el retrovisor, hasta que, cuando ya me había alejado unos 15 kilómetros del lugar, oí una fuerte explosión seguida de un impacto en la parte trasera del vehículo, como consecuencia de la onda expansiva. Me temblaba todo el cuerpo. Incluso creo que me meé encima, pero salí de aquel lugar antes de la gran ecatombe que convirtió a San Pascual en lo que ahora se conoce como El barranco de Bencerbero.

Un inciso

Antes de continuar, me gustaría contaros una historia que una vez me relató un alumno en la sala de castigo.

"En Castellón hay ciertos lugares donde la magia es algo palpable en el ambiente, donde la humedad de las madrugadas se une a las luces palpitantes de las estrellas y la belleza casi inextirpada de la vegetación del interior. Por las montañas, se pueden oir todavía los tintineantes cascabeles de los sátiros persiguiendo a las ninfas y los gritos de misteriosas criaturas que bajan a toda velocidad por las laderas calvas del noreste. Justo allí, como un centinela que aguarda la señal inequívoca para atacar se encuentra el castillo de Peñíscola, con sus pies remojados en la sal del agua marina, sólo comunicado con la civilización por un pequeño camino que desaparece cuando sube la marea. Es aquí donde empieza nuestra historia.

Desde la playa de Benicarló aún se divisa la luz mordiente de aquel castillo. Todavía se me estremece el alma cuando recuerdo aquella imagen, y un par de lágrimas de buenos recuerdos recorren mi cara. Dice la leyenda que en esa playa en la noche del 21 de mayo se puede observar todos los años a una bella muchacha con semblante trístemente abatido caminar sin cesar en dirección al castillo. Lo que llama la atención de todos los que la ven son sus ropas de gasa blanca que casi destapan su desnudez cadavérica, pero a su vez atrayente y sus ojos totalmente oscuros como el más negro azabache. Dicen que la han visto cantando en un idioma que nadie recuerda canciones ya olvidadas por la mente humana, pero los más ancianos del lugar aun retienen historias que los abuelos de sus abuelos ya les contaban. Otras versiones cuentan que su pelo está cubierto de algas negras y que de sus brazos surgen sin cesar pequeñas culebras que llenan la playa poco a poco. Sin embargo, esta visión horripilante de esta mujer, no es compartida por los lugareños, que no dudan en llamarla "la noia blanqueta" desde que el primer habitante del pueblo la vio caminar en dirección a aquel castillo en la lejanía.

Todos se han preguntado alguna vez quién es ella y ciertamente hay varias versiones sobre sus orígenes y su estado, aunque aquí solo os voy a contar el que cuentan los más viejos de Benicarló.

La noia blanqueta en realidad se llamaba Zammira y era una mujer pirata en la corte del Papa Luna que era retenida en el castillo de origen masón tras un ataque de su tripulación a las costas castellonencas. En aquellos tiempos, eran pocas las mujeres pirata que se veian por los mares, y más que como a una peligrosa delincuente, el Papa la tenía como una extravaganciao una reliquia a conservar por los siglos de los siglos. Zammira, cuando se vio apresada y que habían cortado sus alas de libertad en todos los sentidos decidió escaparse, y además robar un antiguo tesoro que se guardaba tras aquellos muros, un tesoro que sólo unos cuantos conocían y que daba la vida eterna.

Al llegar la noche del 21 con la luna llenasaltó el muro del castillo para caer en las afiladas rocas que lo rodeaban. Ella era una loba de mar, y sabía bien cómo caer para no destrozarse la columna, pero aun así no pudo evitar un fuerte golpe por culpa de un mar embravecido que evidentemente no quería dejarla escapar. Malherida, la corriente la arrastró hacia la costa del pueblo vecino y allí un niño cristiano pescador la rescató. Ella le prometió todo el oro del mundo a cambio de que le ayudara a escapar, pero el niño al ver el tesoro le dijo: - La llibertat pel tresor - En aquel momento el artilugio comenzó a irradiar una luz incandescente como una llamarada. Un repentino placer cruzó la espina dorsal de Zammira que parecía haberse recuperado del doloroso golpe contra las rocas y se levantó de la arena. Ella besó al niño, le miró le dijo -Els tresors son per als bandolers- y mientras se alejaba en la sombra el niño llamó a los guardias. Allí mismo la atraparon, la juzgaron y la condenaron a morir ahogada, como debía haber sido su destino, pero ella no mostró ningún tipo de preocupación o miedo. Sumergieron la cabeza de la chica en el agua del Mediterráneo durante diez minutos, pero ella seguía viva. Lo intentaron de nuevo durante veinte minutos, pero ella segía sonriendo y respirando sin dificultad alguna. Extrañados, atravesaron su corazon con una lanza, pero ella parecia invulnerable. Entonces los guardias oyeron un golpe seco tras de sí, miraron y allí estaba. El niño habia muerto agarrándose el pecho como si una puntada mortal le hubiera atravesado. Zammira ahora era inmortal.

Los guardias paralizados por el terror no fueron capaces de ver que Zammira ahora se elevaba sobre sus cabezas porque le habían salido dos alas blancas en su espalda, y en lugar de su oscuro cabello tenía miles de diamantes que caian sobre sus ojos, ahora verdes como el tallo de una flor en primavera. Perros, gatos, peces, cabras, sapos, ratas y todos aquellos animales que había en aquel momento en el pueblo comenzaron a gritar como si su vida fuera en ello, y ocurrió un milagro. Todas las hembras se quedaron embarazadas. Zammira, ahora en el aire, miró a los guardias con la lastima con que se mira a un cachorrillo y voló hacia el horizonte para desaparecer. Zammira, una pirata berberisca que había saqueado y matado a miles de personas, ahora era ser celestial que se alejaba en pos de su vida eterna.

Sin embargo, el tesoro que le confirió tal virtud, se quedó en aquella playa, tal vez enterrado en la arena, o tal vez arrastrado por el oleaje. Por ello, La noia blanqueta vuelve año tras año para buscarlo y así resucitar a aquel niño que murió por su culpa."

Cof cof cof...

"...Lámpara es a mis pies tu palabra y lumbrera en mi camino..."



(Salmos 119:105)

Estoy jodido. Parece que todo me ha venido de golpe, y para colmo, a parte de no tener curro he pillado un catarro de agarrate los pantalones porque se te caen cada vez que estornudas...

Tengo la voz como la de Carmen de Mairena y un dolor de garganta que me hace ver las estrella cada vez que trago cualquier cosa(agua incluida).

Pero, ¿qué se le va a hacer?. Hay que continuar con todo porque si no, poco a poco nos iremos a la mierda sin ningún tipo de remedio. En consellería me han dicho que hasta el día 21 ellos no pueden incluirme en bolsa porque el instituto está cerrado. A partir de ese día, puede ocurrir cualquier cosa. Así que tengo básicamente unos 6 días para zanjar temas abiertos anteriormente por si acaso me toca volver a coger el coche y pirarme de aquí durante algún tiempo.

De momento, ya te he hecho caso, y he aprovechado esta sobreestimulación sensorial para volver a escribir, pero ahora con la medicación para el catarro se me va la cabeza y me he quedado casi sin fuerzas para nada. Me he inscrito para hacer la prueba del mitjà, a ver si hay suerte y puedo sacarmelo, y la opo... la opo es como una sombra que amenaza constantemente mis sueños. Solo me queda la declaración de la renta y buscar el nuevo orden, pero eso hoy no lo puedo hacer. Tal vez mañana. Hoy estoy con palpitaciones, dolores de cabeza, flojera y una presión en el pecho relleno de mucha mucosidad.

Voy a embarcarme en un viaje hacia el pais del frenadol.

Mente colectiva

Es la época, lo reconozco. No sé por qué(tal vez por la presión psicológica que ejerce la sociedad sobre la festividad de semana santa) en este periodo siempre estoy más triste de lo normal, más apático y sobre todo más deprimido. Recuerdo que el año pasado(que por cierto estaba muchisimo peor que este año porque a estas alturas yo ya estaba empezando a pasar hambre de verdad) estaba especialmente destructivo en estos días, y en años anteriores también pero en menor medida, porque tenía la cabeza demasiado ocupada con los estudios como para preocuparme de nada más que no fuera empollar como un bestia para poder sacarme la carrera.

La cuestión es que yo mismo me doy cuenta de que llevo arrastrando desde hace varias semanas un proceso de ciclotimia que incluso para mi yo actual es demasiado anormal. Me desconcentro con muchísima facilidad, pero en cambio la mente me está trabajando con una velocidad creativa que desde hace varios años no veía. Me levanto de la cama con miles de ideas para escribir que voy desechando segundo a segundo mientras que otras miles van surgiendo de nuevo como burbujas en la espuma de un baño caliente. Tengo que terminar un cursillo del Anpe para ya, y me doy cuenta que soy incapaz de coger el boli para rellenar un cuadernillo que en apenas unas horas tendía hecho. Cuando me pongo a estudiar pierdo las pocas energías que tengo, y además se me multiplican los compromisos sociales hasta un nivel elevado al absurdo.

Pero además de todo eso, como he dicho antes, estoy triste. Más que triste, apesadumbrado y decepcionado. Y sé que no debo sentirme así, porque no he hecho nada malo para sentirme así. No es, para nada, culpa mía, pero soy humano(por ahora) y cada día que pasa siento que se me escapa un poco más de mi vida, y que aunque al final del camino hayas intentado ser la mejor persona del mundo, sólo se te recordará por algunos de tus actos(ni siquiera por todos). La mente colectiva es así de cruel, y tengo la sensación que yo ya estoy en el olvido.

Pero no os preocupeis(si en verdad haceis esto los dos que me leais) porque como sabeis, siempre he afirmado que creo que debo de padecer un pequeño trastorno mental llamado trastorno ciclotímico(que consiste en que tengo cambios de humor por ciclos y muy extremos) y que padece más de un 60% de la población, por lo que no es considerada una enfermedad mental (si todo el mundo está loco, el cuerdo es el loco), aunque no hay ningún psicólogo ni psiquiatra que pueda afirmar esto porque rearlmente he sido yo el que me he autodiagnosticado con la ayuda de wikipedia.

En fin... la verdad es que este camino es demasiado largo. Creo que la solución es buscar un atajo ¿pero dónde?

Encabronado

Hoy estoy encabronado, de bajón por toda esta mierda de situación laboral que me toca aguantar siempre. No es por el trabajo, que he de reconocer que no lo cambio por nada, sino por los cabrones de los "compañeros". Vacaciones a la mierda. Cotización de dias a la mierda. Puntos en la oposición a la mierda. Mi vida es una puta mierda y siempre será una puta mierda. Aunque intente cambiar las cosas, siempre encontraré una jodienda que me haga la vida imposible.

Y mira que al principio lo había aceptado con tranquilidad y con resignación, pero hoy me he dado cuenta de la jugarreta. Estoy jodido de todas todas. Si me llaman, lo más seguro es que lo hagan dentro de un mes y para marcharme lejos y malamente. Pero también es cierto que es a estas alturas del partido seguramente no me llamarán y me tendré que joder... como siempre. Y lo más seguro es que el año que viene me toque otra vez estar haciendo sustituciones como el pringao que soy, y poco a poco me amargaré más y más hasta que un día me pegue un tiro y se acabaron los problemas y las preocupaciones.

Que harto estoy de todo esto... Es que ya no me quedan ni esperanzas. Con 28 años y todavia así, es para deprimirse.

A traición...

Y cuando todo parecía ir mejor, un nuevo bache en el camino. Hoy por sorpresa me han comunicado que mi trabajo en el IES de Elx ha terminado, así que se acabaron las historias de los monos salvajes. No voy a extenderme mucho en esta entrada con mi opinión sobre este suceso, pero ya lo dije nada más aceptar el puesto. Algo así se ve a kilómetros, como en Guardamar, como en Benicarló... Cuanto más conozco a los funcionarios...

En fin... ya estoy en paro otra vez. ¿Cuál será mi próximo destino? ¿Valencia? ¿Castellón otra vez? ¿Pilar de la Horadada? ¿Mi casa? A saber... A estas alturas del partido, segun parece todo se va a poner muy negro.

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Tiempo en el infierno: 22 días
Tiempo trabajado: 130 días

Mono malvado...

Cuenta una antigua leyenda por estos lares que antaño habían grandes extensiones de árboles y palmeras por toda la costa alicantina. El ser humano era poco más que un sueño sombrío y los únicos seres que habitaban este maravilloso lugar eran una mezcla de monos salvajes que se alimentaban de dátiles y de una resina solidificada de una planta llamada hachís.

Eran días felices para aquellos monos. Podían beber, comer y destrozar cualquier cosa sin que nada ni nadie se lo impidiera, a excepción de otros monos que simplemente querían lo mismo que ellos.

Pero un día, la felicidad de este paraíso simiesco se vio truncada por una presencia extraña. De las costas del norte surgieron batallones de malvados hombres de negro que iban destruyendo todo lo que encontraban a su paso. Los árboles y las palmeras caían como cadáveres en el campo de batalla, las tierras quedaron secas y los monos tuvieron que desplazarse al interior donde un pequeño reducto de palmeras sobrevivía. Los monos poco a poco fueron desapareciendo y aquel lugar quedó como un símbolo de la resistencia ante la atrocidad del hombre.

Hasta hace unos días, sinceramente creía que esto era tan sólo era una leyenda, y que aquellos monos ya no existían, pero esta semana comprendí que toda leyenda tiene su parte de realidad. ¿Por qué? Porque todos aquellos monos de la leyenda están en el instituto donde curro ahora, y además, a muchos de ellos les doy clase. Me dí cuenta de que eran ellos porque el otro día vi a uno de mis alumnos comportandose como un puto mono colgándose de los tubos de la calefacción del techo y gritando cual babuino en celo. Esta creencia se ratifica cuando les echas la bronca, y se te quedan mirando con cara de chinpancé, como diciendo ¿qué he hecho mal? ¿sólo me he colgado de un tubo caliente que sale del techo?.

En fin... Sigo vivo, por ahora. Estoy contando los días que quedan para vacaciones, pero esto cada vez se me hace más y más pesado. Solo me consuela el hecho de que hace un año estaba muchísimo peor que ahora.

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Tiempo en el infierno: 17 días

Tiempo trabajado: 125 días

Puente que te quiero puente...

Necesitaba unos días de relax. Llevaba esperando este puente desde hace varias semanas, y parecía interminable. Y me lo estoy tomando en serio. Hoy, por no ir más lejos, me he dedicado a ver diez capitulos seguidos de Dragon Ball(la primera temporada). Voy a hacer el perro durante tooodo el día y olvidarme de toda esa panda de cometizas.

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Tiempo en el infierno: 8 días
Tiempo trabajado: 116 días

Brenlx

Ya estoy otra vez en Alicante. El lunes de la semana pasada dejé mi temporal bastión en Benicarló para hacer más de 3 horas de constante carretera plantarme de nuevo aquí, en mi tierra. No tuve que esperar mucho, la verdad. El jueves ya me estaban llamando para ocupar un puesto de sustitución en... Elx!!!!. Al principio pensé que había tenido mucha suerte y que desde mi casa hasta el instituto habían apenas unos 20 minutos de camino, así que me alegré y todo. Lo que no sabía es que me había tocado en uno de los peores institutos de todo Elx: el Monserrat Roig, o como algunos lo llaman: el Brenlx (contracción de Bronx y Elx). El caso es que, al parecer el tio al que sustituyo, se ha marchado por depresión. Vaya tela con lo que me he encontrado allí. Desde primero a tercero, tengo la peor flora y fauna de todo polígono de Carrús. Desde el primer día me están midiendo el pulso, y a los diez minutos de entrar en la primera clase(que eran los de primero de la ESO) un nanomierda me mira y me dice que yo no voy a durar allí ni una semana. Entre los personajillos que tengo en mis aulas podemos encontrar: un neonazi de 12 años que se llama mohamed(parece imposible pero es cierto), varios onanistas(o pajilleros si se prefiere) empedernidos y que se masturban en clase, cuatro futuras prostitutas con las que no puedes hablar si no es en la presencia de otros profesores porque te pueden llegar a acusar de violación, un sinfin de disruptores(que no es otra cosa que hijos de puta que quieren boicotearte la clase por todos los medio), varios niñatos frikis, dos emos, unos 20 o 30 fumetas, un heavy, dos chivatos que ya han ido a sus respectivos tutores a decir que soy un cabrón, y mucha mucha mucha mala hostia concentrada en todas las aulas, combinada con un interés y conocimientos nulos de la asignatura.

Todo esto no quiere decir que esté acojonado. A ver, desde el jueves estoy un poco más preocupado, y, la verdad, cuando entro al aula, salvo excepciones, no disfruto en absoluto. Es como si me estuviera prostituyendo. Lo cierto es que estoy empezando a reflexionar y a planear cómo hacerme con toda esta panda de cabrones sin que por ello la comisión de convivencia venga a cortarme las pelotas. Así que voy a meditar y a actuar en consecuencia. Es una prueba más que me ayudará a ser mejor persona y a templar mis nervios.

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Tiempo en el infierno: 2 días

Tiempo trabajado: 110 días

Día de perros

Todo el mundo tiene días malos, días en los que más nos valdría quedarnos en casa sin levantarnos de la cama, porque todo, absolutamente todo sale mal. Hacía tiempo que no tenía uno de esos días aciagos, pero hoy ha sido uno de esos fastidiosos y asquerosos inventarios de calamidades fatídicas.

Todo empieza cuando abres los ojos y ves que el reloj amablemente te dice que vas a llegar tarde al trabajo. Bajas al coche a toda prisa y, ¡sorpresa! las llaves del cepo están en algún lugar del universo que en ese momento desconoces. Los nervios se apoderan de tu alma y decides salir corriendo para llegar lo antes posible y entonces descubres que un camino que normalmente haces en 10 minutos o menos, hoy se hace interminable. Comienzas a sudar porque con el frío que hace aquí por las mañanas tienes que llevar 3 capas de ropa, una chaqueta y una bandolera que pesa cada vez más y más. Pasas por al lado de chalets rurales cuyos perros salen a tu encuentro para ladrarte como cancerveros salidos del mismísimo infierno y los labradores de la alcachofa te miran como si fuera a quitarle su oro verde mientras piensan dónde habrán guardado la escopeta. A estas alturas vuelves a mirar el reloj y ves que ya llegas 20 minutos tarde, pero tu cerebro solo piensa en llegar a tu destino, aunque las piernas te duelan como si te mordieran ratas y notas un pequeño escozor en los talones por culpa de las malditas botas(que en mala hora me las he puesto hoy). Así, totalmente sudado, tardío y agotado llegas al instituto donde todo el mundo te habla en valenciano, pero como la sangre no te llega con regularidad al cerebro no logras articular una sola palabra correcta en su idioma y te metes corriendo en tu clase donde te espera un grupo de cabrones con ganas de fastidiar.

Intentas dar clase, pero no te hacen caso porque saben que estás demasiado débil como para dominar la situación así que poco a poco te vas desgastando más y más. Pasan las horas del día y te das cuenta que con las prisas te has dejado algunos apuntes que necesitabas para trabajar, así que improvisas hasta la saciedad y... ¡eureka! llega un momento en el que te quedas en blanco. Todo el mundo sabe que eres más idiota de lo que aparentas y lo vuelves a ver todo totalmente negro.

Al final, terminan las clases, y vuelves a casa andando derrotado por el mismo camino por el que has venido con ganas de que termine este puñetero día de perros.

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Tiempo en Castellón: 47 días
Tiempo trabajado: 104 días
Quedan 8 días

La maldición de Unix

  (Atención, este post tiene un nivel friki 800 por su alto contenido en términos informáticos. No lo lea si usted no se pasa horas y horas delante de una pantalla que emite radiaciones y destellos continuos que después de tantos años han dejado sus testículos inservibles y sus ojos como si fueran de cartón-piedra)

Lo he hecho. Me he embarcado (otra vez, y en esta ocasión no es de forma experimental) en la aventura Linux, esta vez con la última distro de Ubuntu (el linux para idiotas) como sistema alternativo al puto windows. Al principio todo iba bien... un entorno gráfico bastante sencillo e intuitivo, aplicaciones preinstaladas para prácticamente todo, compatibilidad casi absoluta con mi anticuado hardware... una maravilla de la nueva tecnología que(y esto es lo mejor de todo) era totalmente gratis. El problema vino cuando quise hacer una migración total a este sistema y decidí ver mi cuenta de hotmail en un cliente cualquiera... que error. Todo el mundo sabe que hotmail y linux son incompatibles porque a los pingüinos no les gustan las ventanas. Así que le pedí ayuda a javi(el gran gurú de debian) y me enseñó un par de cosas:

La primera de ella era que tenía que desidiotizarme informáticamente y volver a la primitiva, pero por otro lado siempre efectiva, línea de comandos. (Oh! MS-DOS cuánto te he echado de menos) Pero el principal problema es que casi todos los comandos que yo sabía para DOS aquí me los podía meter por el puerto 0, que es el ojete para los no doctos, también llamado zero sesuarlll. Así que, a parte de unos cuantos que me enseñó, me puse a rebuscar por internet los comandos que me salvarían de tener un sistema operativo tan inútil como un WC sin rastrillo para rascar la marca de anchoas, y destruir los troncos de abedul que te pueden salir por el puerto 0 (zero sesuarlll). Reconozco que la primera vez que vi el comando "sudo" pensé que mi ordenador iba a comenzar un proceso de excreción de líquido residual por todos sus poros, pero no queridos amigos, porque "sudo" significa "superuser do" y digamos que si no eres "super", si quieres instalar algo, te pueden ir dando por... el zero sesuarlll (puerto 0). Luego había otros tan divertidos como "alien" (que es un transformador de paquetes) y una pequeña aplicación llamada "wine" (que se supone que ejecuta aplicaciones de windows pero que entre nosotros no sirve para una puta mierda).

La segunda cosa era que la mayor parte de las instalaciones las podía hacer por medio de supositorios... digo repositorios, que como su propio nombre indica, son como paquetes compilados instalables que se pueden ejecutar sin problemas y se disuelven en las paredes instestinales de tu sistema operativo.

Pero algo que no me enseñó es que, como siempre, tenía que hacer un backup antes de tocar algo que no conozco, porque, como en otras ocasiones, ayer me cargué el sistema cambiando las opciones gráficas y me he tenido que meter el ubuntu por... el ojete (o zero sesuarlll) porque la pantalla se me ha quedado en negro. He intentado arreglarlo pero ahora ni siquiera quiere iniciar. Asi que me toca reinstalar.

Moraleja. La primera regla de la informática es: si algo funciona, no lo toques, capullo. No hay sistema operativo infalible a las manos de un capullo curioso como yo. Pero no os preocupeis, prometo seguir usando ubuntu con sus supositorios mágicos que se meten por el puerto 0 (zero sesuarlll) y sus sudoraciones administrativas porque es un reto, y cual alpinista suicida, me gusta enfrentarme a retos idiotas.

Pelusas

Hay determinados misterios en el mundo que, por mucho que pasen los milenios, no conseguiremos averiguar de ninguna manera. Claros ejemplos de ello son las pirámides de Egipto, los aviones perdidos en el triángulo de las Bermudas, o por qué la gente lo llama queso azul cuando quiere decir queso mohoso. Sin embargo el mayor misterio con el que me he encontrado nunca ha sido... la creación y supervivencia de las pelusas domésticas. Malditas pelusas. Por mucho que limpio el piso siempre vuelven a aparecer. Siempre!!!. Pero... ¿de dónde coño salen? ¿de un portal espacio-temporal? ¿se generan a partir de la energía kármika? Porque, no lo entiendo. No soy capaz de comprender por qué cada vez que miro al suelo siempre hay una pelusa observándome, esperando a que me duerma para morderme. Ahora mismo hay una en el sofa. Te odio pelusa. Déjame vivir!!! NOOOOOOOOOO!!!!!

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Tiempo en Castellón: 27 días
Tiempo trabajado: 84 días